LE PRIX GONCOURT ON S'EN FOUT!

En 1973, comme aucun éditeur parisien ne voulait de mon recueil de poèmes, je le publiais  à compte d’auteur chez Pierre-Jean-Oswald, sous le titre :

« Cris, sans titre, sans musique, sans rien »

Ça commençait comme ça :

Tous les écrivains…

Sont des bourgeois.

Ils sont fiers

           de leur nom,

           de leur image

           de leurs ecrits… vains.

Seul le Cri,

           est pur

           naturel

           anonyme…

Il monte de la rue

           des usines

           des ruisseaux

           des cachots

           des égouts…

Il se moque des Belles Lettres.

Et  quelques pages plus loin :

… Vous vous croyez hors d’atteinte

     parce que vous savez

     que la lâcheté du serf

     enserre sa haine…

     Mais la haine est compressible

                                 concentrable

                                 conservable…

     Et le trop de haine,

     brise le carcan de la raison

     qui éclate…

     Et les tripes se répandent…

     Et le fiel jaillit…

     Et le cœur respire enfin…

     Craignez les fous !…

     Craignez ces millions de fils de cerfs…

     Qui viendront bientôt

     encaisser leurs créances,

     libellées en tonnes de sueur,

     en tonnes de sang…

     Il faudra payer !…

           Annaba, 1973 « Voies Nouvelles » P.J. Oswald